Piedra, papel, tijera

Hay un hombre en las Ramblas que reparte. No sé muy bien qué reparte, son papeles, a veces pensamientos, a veces historias, pero bueno, hay un hombre en las Ramblas que reparte, y reparte gratis.
El hombre que reparte, y reparte gratis, lleva una tabla que le cuelga por detrás y otra que le cuelga por delante. Esta última la utiliza para escribir. En la de detrás tiene escrito “coge uno”, “gratis”, y mientras tu lo lees, él sigue escribiendo. Entonces te acercas y le preguntas:

- En puc agafar un?

Y él te contesta.

- Si

Y entonces coges uno o dos o más y le dices:

- Doncs, moltes gràcies.

Y él te contesta.

- De res, - mientras continúa escribiendo.

E. Hopper

Pues bien, ésta era yo cuando llegué a Barcelona, después de haber llegado un día también a Salamanca. Después de haberme ido de Galicia, otro día. Aunque al final, de Galicia nunca te vas del todo, porque siempre estás allí. El calor de Barcelona en verano era asfixiante. Primero me quité el gorro y sin darme cuenta me descubrí sentada en la cama del hotel, releyendo el horario de trenes que podría devolverme al principio.

Un estío un tanto intempestivo. Por el fuego quizás. Mientras el mar mimaba a los bañistas, Galicia ardía.

Como un Calígula triunfante alardeas:

“No me importa que me odien,
mientras me teman”

Tú, que no eres nada porque nada tienes, y
lo eres todo por ser de rabia
y cuando empiezo a hablar.

Y cuando empiezo a hablar,
y a entender
que la Vida no vive conviviendo contigo
que, arrastrando el mal, ¿dónde está lo bueno?
no lo entiendo.

Y que no entiendo que sin ser querido, igualmente,
engendres y engendres y engendres
y mucho dolor porque te reproduces.

Más rápido que el uno, que el dos
mucho más rápido que el fuego
y así;
odiándote y temiéndote tiemblo todavía,
cáncer, que habitas entre mis comas
mientras van pasando mis horas.

Entre su pupila y mi iris
hay alguien con un disfraz
Que nos confunde
Un motivo?
Una ilusión?
Es el dominio del color
En la selva que se eleva
Y el reflejo de una vela
Entre los dos

Porque hay dolores muy distintos, hay muchos tipos de miedo.
Hay dolores fuertes y dolores leves y, según la insistencia el miedo varía. Un día más y otro menos.
Dolores que duran solo un instante y el miedo es secundario, o dolores que se mueren contigo y van dejando una limitada estela de miedo.
Dolores físicos y dolores emocionales. No se sabe cuál es peor.
Dolor por el recuerdo del pasado y por el presente que nunca se acaba, y miedo al futuro y a lo que no habrá jamás.
Hay miedos grandes y miedos más pequeños. Miedos que no existen pero que están ahí, y otros que siempre han estado pero has hecho como que no estaban. A la sombra quizás.
Existe el miedo a las multitudes pero es peor el miedo al relente de un único individuo.

Cuando intento escribir
solo leo tu mirada
en mi almohada
Solo oigo esas palabras
que el viento recuperó
aunque nunca se oyeron.
¿qué tendrás, ausencia, que siempre vienes sola?

Hoy me encuentro en algun lugar entre tu tontería y mi paciencia!

Si alguien encuentra mi punto de equilibrio que me avise!!!

Tras de ti,
las hojas otoñales del parque
niños que esconden tus pisadas
Y madres que gritan
Arruinando la esperanza
Ahuyentando la distancia.

Y yo traté de seguirla,
A tu huella
Rastreando esquinas y bares,
Preguntando:
a la memoria de un charco,
a esa calle
en recuerdo a alguien.
Al bolígrafo del hotel
A un único papel
que no ríe,
A esa última colilla,
Que olvidé.

A tu huella
y nos busco
en notas en la entrada
en ceniza no apagada.

No sé cómo
entre dos páginas de un libro:
“me tengo que ir”
“pero aun así...”

El resto no lo encuentro.