Piedra, papel, tijera

Un estío un tanto intempestivo. Por el fuego quizás. Mientras el mar mimaba a los bañistas, Galicia ardía.

Como un Calígula triunfante alardeas:

“No me importa que me odien,
mientras me teman”

Tú, que no eres nada porque nada tienes, y
lo eres todo por ser de rabia
y cuando empiezo a hablar.

Y cuando empiezo a hablar,
y a entender
que la Vida no vive conviviendo contigo
que, arrastrando el mal, ¿dónde está lo bueno?
no lo entiendo.

Y que no entiendo que sin ser querido, igualmente,
engendres y engendres y engendres
y mucho dolor porque te reproduces.

Más rápido que el uno, que el dos
mucho más rápido que el fuego
y así;
odiándote y temiéndote tiemblo todavía,
cáncer, que habitas entre mis comas
mientras van pasando mis horas.

Entre su pupila y mi iris
hay alguien con un disfraz
Que nos confunde
Un motivo?
Una ilusión?
Es el dominio del color
En la selva que se eleva
Y el reflejo de una vela
Entre los dos

Porque hay dolores muy distintos, hay muchos tipos de miedo.
Hay dolores fuertes y dolores leves y, según la insistencia el miedo varía. Un día más y otro menos.
Dolores que duran solo un instante y el miedo es secundario, o dolores que se mueren contigo y van dejando una limitada estela de miedo.
Dolores físicos y dolores emocionales. No se sabe cuál es peor.
Dolor por el recuerdo del pasado y por el presente que nunca se acaba, y miedo al futuro y a lo que no habrá jamás.
Hay miedos grandes y miedos más pequeños. Miedos que no existen pero que están ahí, y otros que siempre han estado pero has hecho como que no estaban. A la sombra quizás.
Existe el miedo a las multitudes pero es peor el miedo al relente de un único individuo.

Cuando intento escribir
solo leo tu mirada
en mi almohada
Solo oigo esas palabras
que el viento recuperó
aunque nunca se oyeron.
¿qué tendrás, ausencia, que siempre vienes sola?

Hoy me encuentro en algun lugar entre tu tontería y mi paciencia!

Si alguien encuentra mi punto de equilibrio que me avise!!!

Tras de ti,
las hojas otoñales del parque
niños que esconden tus pisadas
Y madres que gritan
Arruinando la esperanza
Ahuyentando la distancia.

Y yo traté de seguirla,
A tu huella
Rastreando esquinas y bares,
Preguntando:
a la memoria de un charco,
a esa calle
en recuerdo a alguien.
Al bolígrafo del hotel
A un único papel
que no ríe,
A esa última colilla,
Que olvidé.

A tu huella
y nos busco
en notas en la entrada
en ceniza no apagada.

No sé cómo
entre dos páginas de un libro:
“me tengo que ir”
“pero aun así...”

El resto no lo encuentro.

ELLA:

Yo lo sorprendí sonriendo
En la intersección de una calle
Con su pensamiento,
En la esquina vieja del bar
Donde tiemblan sordos tambores
Y escuchas a un viejo llorar

Lo descubrí cara a cara
Discutiendo con una paloma,
Y donde confluían sus miradas
Comprendí el silencio
y que ellos no ganaban.


EL:

Yo la sorprendí
En la habitación dormida
Regando unas flores
Con lágrimas de despedida
Y su vergüenza casi siempre
Oculta y herida.

La culpa fue del viaje
Y del don de la premura
De la salida imprevista
Sin billete de ida
O, quizás, de otro café
De esos que dejamos a medias

hi